Мне, человеку, в свое время проехавшему пол-страны (Урал, Сибирь, Кавказ, Крайний Север, Алтай, Бурятия - да много чего), так вот мне, на четвертом десятке, вдруг стало мучительно невыносимо выходить лишний раз из дома. Сесть под одеяло, взять в руки тупой детектив, налить чаю - и гори оно все огнем.
На работу я, разумеется, езжу (куда без нее), а вот так, просто, куда-нибудь - увольте-с.
А может быть, дело в том, что дома - хорошо. Наконец-то у меня появился дом, где мне, черт возьми, хорошо. Здесь живут сумасшедшие кошки, наглая, словно Т-34, собака, здесь идет вялотекущий, как шизофрения, ремонт, здесь живет неугомонный поклонник пряток и вигвамов, и нежно любимая женщина.
И так хочется верить, (и иногда почти удается), что так было ВСЕГДА, что не было ничего и никого. Что Ф. приснилась мне в липком и тягучем, как овсяный кисель, ночом кошмаре. И, как в детстве - посмотреть в окно, прошептать "куда ночь, туда и сон", дунуть, плюнуть и забыть. Туда ему и дорога, ночному кошмару...
А, впрочем, какая разница - было, не было?
ЗДЕСЬ И СЕЙЧАС мне хорошо. И гори оно все...